Miedo,
de lo que soy capaz
y de lo que deseo hacer.
Toda esta libertad que poseo,
siempre será
como algo del infierno…
Y miro a mí alrededor
y pienso en el futuro,
en esa muerte
que sonriendo,
se frota las manos
cada vez que la olvido.
Mirarme,
en medio de esta noche
tan solo,
sobre el frio trémulo,
me hace pensar
en la espantosa
mitificación del tiempo;
en el silencio
y en esa grata sensación
que deja en mí.
Miedo
de mi oficio,
de mis escritos
que se levantan
mientras duermo,
y que me velan
en lo ancho de la noche.
y es que se sienten tan solos,
como los hago sentir yo.
Miedo de mis manos
echas de silencio,
negro silencio
que hace dormir
a esas voces hirientes
del pasado,
de aquel pasado
que tan dulcemente
le cerré los ojos
aquel fúnebre día
en que lo hice morir.
Miedo a la razón,
más que a la locura.
miedo que voy arrojando
a las puertas de mi eternidad...
Rambal
