Una plegaria en la embriaguez:

Por el frio de esta noche,

por esa luz viajera, 

por lo que en silencio nos observa

y por lo que no veré jamás.

Por  el misterio,

por lo temido,

por  todo lo extraño

y por el momento justo

en que lo descubrí.

Por el cielo y el infierno

por nuestros miedos

y por su disolución.

Por lo olvidado,

por lo que nunca me olvidó,

por mis versos escritos

y por todos aquellos

que no publicare jamás…

Por los amigos y  enemigos,

por nuestro entendimiento

Y por lo que se queda en medio

Sin ninguna sensación.

Por lo que encuentra su forma,

Por nuestra bendita tempestad,

Por nuestras  pasiones

y por nuestro derecho a la embriaguez.

por los versos malditos,

y por los sagrados,

por la magia de las letras

y por el 8 de diciembre del 43.

Rambal

 

El frio

Sopla el viento, cae el horizonte, resbala la tarde sobre la pradera nevada. ¡tan amplia, tan profunda, tan basta! …
Las grietas de mis labios se llenan de aire fresco.
Te recuerdo y caigo. Mis ojos gotean tu suave desdén.

Me levanto, camino entre la nieve, mis pasos inspiran a esta horrible soledad.
Y descubro la noche colgada en mi espalda; es fría y confusa.¡Espanta!


El Frio, es lo que vomita la soledad de sus entrañas.

Corazón de cristal, alma de cristal. Todo se ha roto y cae. Este loco sueño se estrello en su huida, y con sus pedazos Se desgarra el viento.

Te necesito, y necesito eso que me mantiene Sobre la superficie.
No es grato buscarte en los recuerdos, estos se diluyen fácilmente al respirar, no es grato buscar consuelo en el futuro incierto; de esta noche interminable…

Estoy pensando

Estoy pensando en las arañas de este cuarto

Y en el viejo sillón que sigue en casa,

Estoy pensando en la oscura puerta de la entrada

Y en lo que viene de afuera.

Y así sigo pensando, botella en mano,  

Y Cada vez  estoy más convenciendo,

Que nada dejara de mirarnos

Mientras estemos ebrios.

Estoy pensando en la triste penumbra

Que habita en nuestro guardarropa

Y en lo que tiene que decirnos

De nuestro repugnante aroma.

Cuando llegamos a esta casa fría

Nunca pensamos en las estúpidas cosas

Que llegaríamos a hacer.

Tú vuelves los sábados horribles

Yo descarno el domingo azul

Oh dios,

Que será del resto de la semana

Que hemos dejado lleno de mierda.

Pero en fin;

Eso es bueno y es necesario,

Que podríamos esperar

De un poeta

Y  su locura.

Escribir poesía

Cuando alguien decide escribir poesía

Es porque se ha vuelto loco.

Definitivamente ha enloquecido.

Y sabe que la gente lo tachara.

Dirán que es un vago

O un afeminado

O simplemente una cosa rara;

Pero si a pesar de todo decide escribir poesía,

Puesto que le resulto más interesante

Que la fría y descarriada realidad.

Y si nada logra  detenerlo;

Ni la cresta enorme

Del gallo de la mañana,

Ni la agonía hermosa

De la tarde y sus mujeres.

Entonces

Está metido en un verdadero problema.

Cuando alguien decide escribir poesía

Es porque está dispuesto a morir de hambre.

A ser señalado por muchos,

A no temerle al tiempo

Y a mirar desde lo alto,

Desde lo más alto…