Soledad II

Tú  estás en la ventana que asoma al nuevo día,

En la callada luz de la mañana.

En el silencio azul de cada tarde,

Y en la penumbra;

Esa horrenda penumbra

Que es mi nido y mi concha.

Estas  entre la multitud;

Cubierta, malvada.

Estas en el silencio

Atormentando mi alma.

En cada paso,

En toda mi sombra;

Eres parte de mi mal

 Y de mi horrenda forma.

Se voltea la tierra

En mi embriaguez

Y se vacía mi alma sin forma.

Tu estas en cada lágrima,

En mi aliento

Y en su nauseabundo aroma

Ahí estas tu;

Siempre junto a mí,

 Sofisma,

 Siniestra,

Bendita y zorra!

Mientras viví

Puesto que yo también

Me vi así,

Como se ven ustedes,

Me sentí así,

Igual como se sienten ustedes.

Yo también soñé

Mientras caminaba por la vida.

Por estas mismas calles

En las que hoy pasean dementes.

Dibuje con letras

Desde mis horas tempranas;

Pero algo me llevo

Hacia donde los poetas

Y ellos sin clemencia;

Me dibujaron a mí…

A partir de ahí,

Mi vida pasada se desvaneció,

Naci de nuevo

Y como un tornado,

Fui destrozando todo a mi paso,

Todo lo que antes conocía de esta vida,

Para suplantarlo por mi locura.

Me perdí con la noche

Y nos descubrió la mañana;

Ambas se volvieron locas junto a mí,

Me vi en la mirada del diablo

Y sentí las caricias de su dios.

Conocí el otro motivo de las tardes,

Cargadas de imprudencias

Y ellas también supieron de mí;

Pero nunca nadie me vio,

Como yo lo pude ver,

Nunca nadie me sintió,

 Como yo lo pude sentir

Y nunca nadie imagino,

Lo que mi alma vivió

Mientras viví…

En donde estoy : Doris

Ahí donde el alma vagabunda va abriéndose camino, donde hay cabida para la poesía moderna, donde el poeta va buscando con palabras  salir de esa vida cotidiana; en donde el escritor llega como un tornado, buscando destruir  todo lo convencional,  para dar paso a la palabra joven de los sueños, del nuevo arte poético, ese nuevo arte que busca el nuevo lector. Ahí está el vagabundo.

Rambal

Mis días

Pasan entre nosotros como pasa la tarde;

Pasan y se desvisten

Pasan y ni nos miran,

Pasan de sus momentos de ilusión.

Vida;

Vieja, desgastada y aburrida,

Abajo todo es tedio

Y arriba todo es alcohol.

¡Vida!

Déjame beberte en tragos grandes,

Que eres solo yerba seca,

Que eres parte de mi carne,

Que eres sombra,

Que eres verso,

Que eres prosa,

Que eres letras,

 Que eres sangre;

Que eres ilusión…

Déjame si quieres

Que al cabo vengo,

Que al cabo soy,

Que al cabo estoy;

Solo para desgastarte.

No eres más que ladera maltrecha de un rostro,

Que no se inmuta,

Un quieto e inmóvil vientre,

Manos en los bolsillos,

Cigarro a ¾ de su consumación.

Estoy mejor escribiendo

Que queriendo amar.

Los vidrios rotos en la calle,

Tu rostro de dama

Y mis cabellos ciegos

Jugando a ser

Y dejando de crecer.

Tinta negra.

Tinta negra, negra y profunda que dulcemente sacudes mi pobre alma atormentada, tinta negra que con tu negrura me iluminas y me embriagas. Agítame maestro con tu tinta negra, aléjame  de la fría masa móvil y su hipocresía.

Poeta

En donde sea que te descubras,

Cualquier día, o cualquier noche,

Ya sea en tu impetuosa juventud

O en tu armoniosa madures,

En donde sea y cuando fuese;

A partir de ese único momento

Ya nada volverá a ser igual para ti.

En donde vivas, en donde duermas

Y en donde sueñes;

En donde detengas el tiempo para escribir.

Ahí, estaré yo contigo…

El sol recorre cada rincón de la tierra,

Reinándolo todo bajo un mismo nombre,

La noche nace sobre la pasión,

En la que el alma arde

Y Se levanta sobre la multitud.

El ave estremece la cumbre de la montaña,

El árbol tiende su sombra

Colmada de calma.

Todo sucede Bajo este mismo cielo,

Bajo este mismo cielo

En el que tú también despertaras cada mañana.

Entre la brisa de la noche vagaras,

Como yo estoy vagando ahora

Y en noches enteras soñaras,

Como yo estoy soñando ahora.

Y  a  cualquier hora, detendrás tus pasos;

Observaras al mundo y contendrás tu aliento.

Y luego escribirás; como yo escribo ahora.