La ciudad duerme
Plácidamente a mi lado,
Mientras
Escribo…
Qué bien esto de escribir.
Me encanta, maldita sea;
En ello invierto las noches
Con tanta vehemencia,
Que creo que la gente piensa
Que soy un loco,
O más bien lo sabe,
Pues me mira
Como un maldito afiebrado;
Pero escribo para que lo leas
Y nos podamos encontrar.
Aunque tal vez
Cuando esto suceda,
Yo este perdido y borracho,
Olvidado de estos versos;
Ó 10 años más viejo
O estúpidamente muerto
O quizá;
Rotundamente solo
Olvidado en mí pasado…
Pero qué maravilla es esto de escribir.
Siempre uno tan ensimismado,
Tan solo entre todo
Y entre todos;
Sacandose de adentro
Lo que le está quemando.
Pobre viejo rabioso,
Dichoso viejo diablo...
Solo el whisky o la cerveza
Se llevan bien con ello
Se alían con el escritor;
Pero sobre todo
Con el poeta,
Con el vicioso poeta.
Qué maravilla esto de escribir
Y saber que hoy estas leyéndome,
Mirando mi pasado,
Imaginando este presente
Que tengo en mis manos
Y sabiendo
Que estas a mi lado…
Al lado del maldito
Rambal
Plácidamente a mi lado,
Mientras
Escribo…
Qué bien esto de escribir.
Me encanta, maldita sea;
En ello invierto las noches
Con tanta vehemencia,
Que creo que la gente piensa
Que soy un loco,
O más bien lo sabe,
Pues me mira
Como un maldito afiebrado;
Pero escribo para que lo leas
Y nos podamos encontrar.
Aunque tal vez
Cuando esto suceda,
Yo este perdido y borracho,
Olvidado de estos versos;
Ó 10 años más viejo
O estúpidamente muerto
O quizá;
Rotundamente solo
Olvidado en mí pasado…
Pero qué maravilla es esto de escribir.
Siempre uno tan ensimismado,
Tan solo entre todo
Y entre todos;
Sacandose de adentro
Lo que le está quemando.
Pobre viejo rabioso,
Dichoso viejo diablo...
Solo el whisky o la cerveza
Se llevan bien con ello
Se alían con el escritor;
Pero sobre todo
Con el poeta,
Con el vicioso poeta.
Qué maravilla esto de escribir
Y saber que hoy estas leyéndome,
Mirando mi pasado,
Imaginando este presente
Que tengo en mis manos
Y sabiendo
Que estas a mi lado…
Al lado del maldito
Rambal
Vagabundo....Que hermoso todo lo que dices....la verdad siempre me atrajo saber de la vida de un vagabundo....que lo llevò a vivir asì tan libremente....si en su familia se sentìa acorralado y el se cansò de esa vida y decidiò probar la libertad....heridos quedan los que lo aman sin saber su paradero y una angustia de saber el porque o recapacitando por su manera de tratarlo...hechàndole la culpa de todo...por ejemplo de porque no llueve.
ResponderEliminarun Beso
Escribir con el fulgor que deleita Luna es mi destino y encontrarte entre letras amigo.
ResponderEliminarMi beso y abrazo para ti desde la otra orilla de la oscuridad.
Hermosa Eva.
ResponderEliminarQue placer ver unos ojos tan hermosos por acá.
Mi alma maldita divagaba, sola y ensimismada.Fue entonces que decidi escribir y publicarlo al mundo,este mundo lleno de tedio y dolor;pero veo que de este mismo mundo surgen espíritus llenos de magia como tu.Valió la pena.
Maldita sea !!
Abrazos Eva